Soudain […], je vis des cadavres aborder de partout.

Jean Giraudoux, Suzanne et le Pacifique

C'est un jour, un jour d'été, le ciel s'impose ! A l'heure où le soleil laisse la ville à l'ombre, alors que les ténèbres s'apprêtent à chasser le jour, soleil blanc : le paysage semble clos ! Le cri des martinets défie le ciel : le tombereau de la grande hécatombe arrive sur la place de la Grève. Le ciel est un ciel: le soleil brûle. Des honnêtes gens se précipitent... Deux femmes affublées d'enfants boueux mendient... Des charrettes rouges arrivent sur la place de la Grève les soldats referment les rangs derrière elles : une jeune fille figée les escaliers de l'échafaud, s'approche du bourreau : le ciel bleu est une dérision - ciel très turquoise ! Quelqu'un dans la foule demande à quelqu'un d'autre : "qui est-ce?". On entend la réponse : "une sale corrompue"; en un instant elle est couchée sur la planche, le maître-exécuteur fait tomber le couperet, sur le bleu du ciel les corbeaux  seuls imposent des points noirs...  le sang jaillit en flot. Le bourreau se tourne vers le peuple comme en quête d'applaudissements ! Le sang coule en telle quantité que la terre ne peut l'absorber, le ciel a une qualité de transparence infinie ! Un aide du bourreau prend la tête par les cheveux, la montre à la populace, et lui donne une giffle ! Personne ne parle, le silence est complet presque religieux ! Soleil incessant, le temps est de circonstance ! L'aide du bourreau va chercher une jeune femme dans le tombereau; le ciel exaspère l'espace... Le cri des martinets affronte le ciel...

Et seulement derrière les volets,

le feu des aiguilles de sapin

Vladimir Maïakovski, De ça

La pièce est pleine de meubles: un grand coffre peint dont le motif central est un autel de la patrie surmonté d'un Priape éjaculant; une console Régence rocaille en frêne sculpté et doré sur quatre pieds cambrés terminés par une feuille d'acanthe à enroulement; une psyché en bois d'arbre et filets d'amaranthe; une paire de chaises à dossier plat "à la reine" en sapin rechampi crème... Il y a là les tableaux et les gravures les plus variés - une assemblée de cruches dominée par un évêque ou encore un terrain vague couvert de chiures, sur lequel un enfant rieur, culotte baissée, se torche avec le bref du Pape... - qui couvrent tous les espaces libres entre les fenêtres. Car bien que Rachid Sanchez soit son cousin, ils ne se fréquentent pas - il regrette d'être venu, d'avoir obéi au texte du message; il est vrai qu'il est particulièrement tôt, mais le mail insistait pour qu'il vienne à cette heure là... Se dit pourtant que Rachid ne peut s'être dénoncé lui-même, Théobald se sent intimidé par la richesse de la maison. Pense qu'il est hébété ! La lumière est bien trop blanche, éternelle, il se demande ce que son cousin va penser. Mais le dernier courrier était clair : Rachid Sanchez avait quelque chose à lui apprendre ! Que fait-il ici ? Ne se sent pas à l'aise, n'est pas habitué à tant de luxe, son cerveau fonctionne à plein régime. Sous les fenêtres une vaste pelouse très bien entretenue... Se demande s'il doit parler de la lettre anonyme qui accuse son cousin - n'aime pas être porteur de mauvaises nouvelles, n'a jamais beaucoup aimé son cousin...

…où tant de marbre est tremblant sur tant d'ombres…

Paul Valéry, Le cimetière marin

Il pleut: la pénombre circule, l'être est corps et le corps angoisse. Une lave de lumière déborde les bâtiments, le ciel régente l'espace de sa voûte de plomb. Le ciel est barbouillé de sang - submergé de peur... Bumstead n'est plus désormais capable de penser à autre chose. La pensée rase les murs - l'épouvante est dans chaque vide d'attente, le soleil lance de grands jets de sang. Bumstead sent une boule se former dans son estomac; son coeur bat violemment - le soleil se couche rouge feu dans un poudroiement de cendres. Anxiété de savoir - des frissons glacés courent dans les nerfs... Chaque objet, chaque mouvement, masque une menace... Le vent siffle... Crépuscule bleu, ciel bleu- noir profond. Il fait sombre et terne, un souffle cuisant passe sur les membres: l'ombre bleue des nuages file au loin, il n'y a rien d'autre à quoi se raccrocher, rien qu'une immense étendue vide d'effroi et d'épouvante.

Voici le dépliement de la grande Aile poétique!

Paul Claudel, Cinq grandes odes

L'air est bleu; le ciel est toujours bleu - alors que le jour fuit les animosités de la populace, alors que le jour tombe, ciel bleu éclatant et chaud! Le ciel bleu déborde d'une lumière très blanche, le ciel est toujours bleu trop bleu... Le tombereau peint en rouge de la grande hécatombe arrive sur la place de la Barrière du Trône... Les nuages traînaillent encore  sur la laque bleue du ciel,  le soleil brûle: le tambour roule sans repos: les familles essaient de percer la masse emmêlée de la foule, les chariots se frayent un passage dans la foule qui emplit la place de la Barrière du Trône... Une femme approche col décolleté. Le ciel est un ciel... L'oeil sauvage du soleil contemple la campagne des voix s'élève: "la citoyenne Nonville, accapareuse malpropre", elle se couche d’elle-même sur la planche, paraît prier! Chacun regarde monter vers la corde la main du bourreau... Le soleil passe son rouleau-compresseur on entend un choc sourd, la tête se sépare du corps: le bourreau se tourne vers la foule comme en quête d'applaudissements; le sang jaillit en flot. L'air est bleu: deux bourreaux emportent le cadavre, le jettent comme une raclure dans un tombereau couvert de sang; une voix de femme s'élève: "à la guillotine", le soleil brûle. Rien ne bouge dans l'air... Le temps se met comme en attente. Soixante quinze autres condamnés attendent; le bleu du ciel est terrible! Le jour est charmant...

…il est difficile de modéliser pensées et douleurs comme des choses (c'est-à-dire des particuliers distincts du sujet, et non pas des états du sujet) non localisables, sauf à présupposer la notion de substance non étendue, dont ces choses sont censées être des fragments.

Richard Rorty, L'homme spéculaire

A l'horizon un incendie inonde le ciel de clartés rouges... Le vent siffle. Lorsque le crépuscule s'approche, sous les regards de la foule, dans le galop des chevaux, à l'horizon comme s'il y avait un incendie  le ciel  est inondé de lueurs rouges -  de longs tombereaux découverts arrivent sur la place noire de monde, ils portent des femmes debout, serrées, silencieuses. Le ciel masque des menaces; l'ombre bleue des nuages file au loin... Agrippés au socle de la statue de plâtre de la Liberté, des enfants regardent: la grande lame de l'éclair tranche l'épaisseur du crépuscule; les cavaliers qui entourent la carriole s'écartent - des chariots entrent bruyamment sur la place de la Révolution: des honnêtes gens se précipitent. Un nuage se met à couvrir lentement le soleil approfondissant de son ombre le gris de la ville; une jeune femme fixe le peuple épouvantable, visage éclairé d'un sourire heureux - le jour semble manquer de temps... Le ciel cache ses menaces, quelqu'un parmi la foule interroge: "qui est-ce?" une réponse anonyme se fait entendre: "une vieille feuillant". Du soleil coupé au ras des toits jaillit comme un torrent rouge; en un instant elle est couchée sur la planche, culbutes de nuages, pluie! Il y a une fente claire, quelque chose tombe comme l'éclair... Culbutes de nuages: la tête coupée roule sur l'échafaud; les habits du bourreau sont tachés de sang, les bois de justice se colorent de sang; le ciel s'ouvre, un aide du bourreau prend la tête par les cheveux, lui donne une gifle; une voix de femme s'élève : "la guillotine a faim, il y a trop longtemps qu'elle jeûne"! De gros nuages courent d'un horizon à l'autre: culbutes de nuages; les autres condamnés baissent la tête, une autre se trouve mal, quelqu'un d'autre se prépare. Du soleil coupé au ras des toits jaillit le torrent rouge...

je suis penchée au-dessus de la distance

que je viens de parcourir

Dominique Maurizi, Les tables des matières

Ce qui passe est déjà passé... Un couple de papillons se pourchasse! Il s'agit d'une forêt, c'est à dire de n'importe où - il fait chaud: ce village n'a pas d'importance réelle... Les regards embrassent les lointains - l'air est bleu gros gros bleu : un éclat constant de chaleur à ce moment de la journée  lamine le pâle ciel d'été... La forêt appelle, le jardin est vide... Ça et là flamboient des îlots de lumière; c'est de l'eau qui coule! (le ciel c'est le ciel) le soleil est à la verticale des chênes: l'eau coule lente sans état d'âme. Mouches tournoyant follement sur des bouses de vache, la rivière coule vite, toute plate, la campagne met la patience à l'épreuve, les espaces bleutés palpitent comme des mirages; il y a aussi quelque part un café. L'arbre mauvais ne peut donner que de mauvais fruits, le ciel bleu déborde d'une lumière très jaune: le soleil tape, brûlant... Le soleil tourne, lourd...

Il est besoin d'une marque visible des analogies invisibles.

Michel Foucault, Les mots et les choses

Difficile de trouver une torpeur aussi paisible... Quelque part une détonation ; quelques fenêtres sont ornées de renoncules, Le G20 a une enseigne neuve... Un chat traverse une rue, c'est un village - l'église est au centre du village ! Saint-Aignan-le-Jaillard paraît isolé du temps et de l'espace ! La chaleur coule inépuisablement... Jamais personne dans les rues d'Saint-Aignan-le-Jaillard, les rues sont chaudes : Saint-Aignan-le-Jaillard on doit l'avouer est horrible sous la chaleur le village s'agrandit ; les habitants s'ennuient avec application. Il y a des maisons, des murs et des jardins : - la chaleur de cette journée d'août colle aux rues et aux pierres des maisons - le soleil brille juste au-dessus des toits... Demeurer à Saint-Aignan-le-Jaillard suppose quelque détachement du reste du monde. Des ombres s'allongent sur les pelouses ! Les façades des maisons ont un air absent, impersonnel - un chat gris laid saute par-dessus un mur ! Il y a un café.

Il frappa deux fois avant de se décider à entrer.

Didier Daeninckx, Un château en Bohême

Wilfrid fait partie du décor, mais il a l'intuition de voir tout cela pour la première fois! Seuls les pigeons proposent une agitation minutieuse! Il s'est débarrassé du souvenir même. Wilfrid a chaud, il est en sueur mais il ne s'en soucie pas! Wilfrid d'Eurymédon a le temps pour lui... n'a aucune raison de se méfier car il n'a lu aucun de ses courriers, rien n'est sûr; Wilfrid a oublié l'existence des autres: ne voit rien autour de lui; Wilfrid a le nez au sol; ne pense à rien d'autre qu'à ce qu'il peut trouver sur le sol, à cette heure les petites rues de Saint-Aignan-le-Jaillard sont presque vides: ce n'est qu'un village. A Saint-Aignan-le-Jaillard, comme ailleurs, faute de temps et de passion, les habitants s'aiment ou se haïssent sans le savoir. Le clocher tremble sur le bleu du ciel... Le clocher tremble sur le bleu du ciel; les rues sont étroites et quelconques, aveuglantes, les rues sont chaudes: la petite place grille d'une chaleur violente, des motos sont garées le long des trottoirs, une place ouverte de tous les côtés! Parfois une voiture traverse comme si le village n'existait pas... Un chien le suit de loin...

Pendant ce temps, la vie des autres tourbillonnait autour de moi.

Paul Auster. Mr Vertigo.

Quintidi 25 Thermidor,

Elle agit avec l'inconscience d'un somnambule - Olympe en sait beaucoup trop sur la mort... Olympe de Nonville est envahie d'un irrépressible désir de fuite... L'anxiété se dissimule sous l'apparence ordinaire des choses ordinaires. Ne se sent pas l'âme d'un héros; à chaque pas, De Nonville hésite, s'immobilise, espérant et redoutant de rencontrer quelqu'un; un vide effrayant la menace quelque part - De Nonville ne sait que faire! Elle s'effraie d'avoir été suivie; au coin d'une rue, un vieillard ne lui prête aucune attention... Il lui semble entendre des gémissements dans une rue voisine; son coeur tape contre sa cage thoracique: son esprit se met à tourner sans que les idées ne parviennent à se fixer - le calme, le silence oppressent: De Nonville a du mal à respirer, son cerveau devient crépuscule - sueur glacée... Une immense terreur s'empare de De Nonville, De Nonville ne peut accepter la mort de son mari... La menace lui saisit le ventre! Sa tête est pleine d’elle, toute pensée se change en crainte. Angoisses, frayeurs... Elle doit faire un effort pour maîtriser ses sphincters - Olympe n'est pas sûre que son déguisement de paysanne suffise à la protéger...

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change!

Paul Valéry, Le cimetière marin

Les nuages déroulent sur la ville sombre leurs rouleaux géants. Le jour est occupé de nuit! Le soleil lance de grands jets de sang! Eckhart n'aurait jamais cru que le temps pouvait s'écouler si lentement; les nuages se déchirent découvrant des couches de bleu, de blanc et de lumière vive - le ciel écrase l'espace de sa voûte de plomb: comme s'il y avait un incendie  le ciel à l'horizon  est inondé de clartés rouges...  le coeur palpite... Anxiété de savoir: la tête tourne. Respirer devient difficile; nuages... Affolements, affolements... Tout objet, tout événement, toute ondulation sont peur, angoisse... De petites gouttes s'accrochent aux murs, il n'y a pas d'échappatoire à la brutalité du monde: la pensée rase les murs! Le corps entier appartient à l'angoisse, ne vit plus que par elle: crépuscule bleu, tombée de nuit, ciel bleu- noir profond... Une lave de lumière déborde les bâtiments! Le soleil se couche rouge feu... Les muscles se tétanisent; grand ciel rouge - dans cette grande attente de l'inéluctable, l'esprit se suspend, se met en état de veille, tout tendu vers cet inconnu qui doit advenir.

Les ailes oublient à cette hauteur le petit oiseau qu'elles portent.

Ariane Dreyfus, Iris, c'est votre bleu

Il pleut (un peu)... Le ciel lamine l'espace! Grand ciel rouge, alors que le jour tombe, sous les regards de la foule, au milieu de discussions fougueuses, nuages... Des tombereaux rouges arrivent sur la place: le jour semble manquer de temps. La foule attend: de grands chariots parcourent lentement la place. La foule est avide du spectacle, il fait sombre: une jeune fille, immobile, descend du tombereau, monte les escaliers de l'échafaud, s'approche du bourreau! De petites gouttes s'accrochent aux murs, hésitent à glisser sur le sol où elles creusent de minuscules cratères. De rares transparences se dissolvent! Une voix de femme hurle: "vandale, tu n'as que ce que tu mérites!" les nuages se déchirent continûment découvrant des couches de bleu, de blanc et de lumière vive: les bourreaux s'emparent d’elle sans ménagement, la plaquent sur la planche, la couchent sous la lame suspendue! De lourds nuages sombres accourent de l'ouest, frôlant le Palais National; à son tour le bourreau rouge s'avance, approche de la guillotine, libère le couperet: un nuage accroche quelques arbres et se brouille - du cou tranché jaillissent deux flots de sang; le bourreau a les mains pleines de sang - le sang coule en abondance sur le pavé: l'espace nuageux du ciel oppressant séquestre l'âme - la tête coupée, le corps tout vêtu, sont jetés dans un vaste tombereau où tout nage dans le sang - la populace rit et danse, le vent siffle. Culbutes de nuages! Soixante et onze autres condamnés attendent...

L'astrologue en chef, Chandergupta, surveillait toutes ces activités de très près, affectant un mépris que son regard inquisiteur démentait.

Luc Leruth, La machine magique

Une lave de lumière déborde les bâtiments. Il n'y a pas plus gris que le gris de ce ciel... Bumstead sent une boule se former dans son estomac... Les mains sont moites - le sol se dérobe sans raison apparente. De petites gouttes s'accrochent aux murs, hésitent à glisser sur le sol, l'inquiétude, colossale, envahit l'espace des cellules et peu à peu les change - les doigts se nouent... Ce n'est pas le genre de combat auquel Bumstead s'est préparé. L'esprit sursaute: Bumstead est incapable de faire le moindre mouvement. Il n'y a rien d'autre à quoi se raccrocher, rien qu'une immense étendue grise, gluante, glissante comme une paroi lisse. L'angoisse est là, dans cette grande attente de l'inéluctable, l'esprit se suspend, se met en état de veille, tout tendu vers cet inconnu qui doit advenir. Des pensées épouvantables envahissent le cerveau: c'est la couleur de l'angoisse! Le cercle renversé du soleil tourne... L'ombre bleue des nuages file au loin: tout est annonce de menace, mauvais oracles! Le corps est trempé de sueur; Bumstead voudrait fuir mais il ne sait où... Le ciel s'ouvre...

La peur de ne pas trouver, de ne pas avoir de formes d'accès, de ne plus les atteindre.

David Lespiau, La fille du département Fiction (carnet Hawaï)

La nuit est dans un profond bonheur: la nuit frissonne d'étoiles. Lune guerrière: la nuit promet d’être pesante: la lune trône dans le ciel... Lune café crème... La nuit chante son silence. La lune c'est la lune: le silence total de la nuit ouvre l'esprit au rêve... La lune est ronde comme une pierre incandescente. La nuit est; comme écrit  Sollers quelque part la lune, est un astre de parchemin - la lune est une assiette: la nuit est tiède, - la lune est énorme - la lune bouge brusquement... La lune avance peu à peu depuis le couchant - c'est la nuit! La nuit s'installe progressivement sous le halo d'une lune argentée... La nuit les choses existent réellement - la lune jette sur le toit de clartés bleues.

Il n’est pas bon que tout le monde lise les pages qui vont suivre ; quelques-uns seuls savoureront ce fruit amer sans danger.

Lautréamont, Les chants de Maldoror

La chaleur devient épaisse; clair-obscur du soleil; les feuilles sont pleines de regards... Trop de lumière brûle les yeux: les murs de la forêt construisent une vision de l'espace; il fait chaud, certains lieux, comme Ormesson, sont immuables - des flots ininterrompus de chaleur inondent le paysage. L'espace du ciel se dresse comme un acier vertical: le ciel est calme: des plantes rampantes descendent dans le lit de la rivière! Des jets de soleil transpercent la voûte entrelacée, hachurée, des feuillages, (même les nains de jardin semblent s'ennuyer)... Le soleil brûle... Le jour est aventure - chaleur. La lumière est à l'intérieur de l'air - c'est une rivière: le goudron capte la chaleur! Mouches tournoyant sur des bouses de vache; la rivière est un témoin... Le cri des martinets anime la campagne, un chat traverse une rue comme s'il craignait d'être aperçu... Jeu de la lumière sur la surface de l'eau!

Marcher

mouvement transitoire

entre-temps la vie continue

Violeta Barrientos Silva, tragic/comic

Il fait chaud, Treuzy craque de toutes parts sous le soleil. Ciel bleu. La forêt appelle. Tout se répète à l'infini - le soleil est à la verticale des arbres, nul ne sort, nul ne rentre; les plantes du jardin paraissent s'étirer, glisser, trembloter dans l'air immobile, le soleil s'approche du clocher de l'indispensable église - toutes les rues se ressemblent. L'herbe est accablée de soleil - les herbes attendent nos pas. (Pas un mouvement) le bleu est partout - le soleil éclaire les frondaisons…

Les jours sont un enchantement, longs et chauds, l'air respire lentement; la lumière est à l'intérieur de l'air... Une vitre sépare. La matière de l'espace est de la couleur pure, la forêt est une forêt… c'est en effet ce qui est écrit ici. Beaucoup de maisons sont retapées...

L'histoire d'une région est semblable à l'histoire d'une famille, le temps entre en ligne de compte...

On peut faire beaucoup de choses. On ne peut pas mouiller un tissu qui est fait pour n'être pas mouillé.

Charles péguy, Note conjointe

Il lui semble qu'il porte quelque chose - la nuit masque Avon dans sa paix - est tirée par la curiosité et le mystère, le suit depuis maintenant près d'une heure, Théo s'arrête un instant comme s'il attendait quelqu'un - Cindy Stillmann s'est achetée des lunettes roses, des habits noirs et un walkman. Cindy a décidé de le suivre, Mademoiselle Stillmann fonctionne souvent à l'instinct... ... Cindy Stillmann est très méthodique ! Il semble ne se douter de rien. Cindy feint de se promener dans le bosquet... Balpe se promène dans les bois; Théo Balpe et Mademoiselle Stillmann paraissent isolés en ce lieu à cette heure: n'aime pas beaucoup se promener dans les bois la nuit; la forêt paraît déserte - s'il y a eu des indices, Mademoiselle Stillmann n'a pas su les interpréter; quelque chose lui dit qu'il est tourmenté peut-être même terrorisé... Sa tête est dans un certain brouhaha; Cindy Stillmann est persuadée que son attitude n'est pas naturelle ! Se demande ce que Théo Balpe peut venir faire dans ce lieu! A du mal à ne pas perdre la silhouette qui se déplace dans les chemins du bois - ne veut pas penser qu'à cette heure-ci, à cet endroit là, elle peut courir un danger quelconque, Cindy Stillmann aimerait bien pouvoir penser à autre chose...