L'astrologue en chef, Chandergupta, surveillait toutes ces activités de très près, affectant un mépris que son regard inquisiteur démentait.
Luc Leruth, La machine magique
Une lave de lumière déborde les bâtiments. Il n'y a pas plus gris que le gris de ce ciel... Bumstead sent une boule se former dans son estomac... Les mains sont moites - le sol se dérobe sans raison apparente. De petites gouttes s'accrochent aux murs, hésitent à glisser sur le sol, l'inquiétude, colossale, envahit l'espace des cellules et peu à peu les change - les doigts se nouent... Ce n'est pas le genre de combat auquel Bumstead s'est préparé. L'esprit sursaute: Bumstead est incapable de faire le moindre mouvement. Il n'y a rien d'autre à quoi se raccrocher, rien qu'une immense étendue grise, gluante, glissante comme une paroi lisse. L'angoisse est là, dans cette grande attente de l'inéluctable, l'esprit se suspend, se met en état de veille, tout tendu vers cet inconnu qui doit advenir. Des pensées épouvantables envahissent le cerveau: c'est la couleur de l'angoisse! Le cercle renversé du soleil tourne... L'ombre bleue des nuages file au loin: tout est annonce de menace, mauvais oracles! Le corps est trempé de sueur; Bumstead voudrait fuir mais il ne sait où... Le ciel s'ouvre...
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